Se suponía que ser la dama de honor de mi amiga de la universidad sería un gesto dulce, algo que reavivara nuestro vínculo. En cambio, expuso su verdadera naturaleza. Y aunque no planeaba vengarme, a veces vivir bien es lo mejor.
Gina y yo no éramos inseparables en la universidad, pero éramos tan cercanas que llorábamos con vino barato y ramen de microondas mientras contábamos historias de terror sobre profesores y rupturas amorosas. Así que, cuando un día me llamó de repente para preguntarme si quería ser su dama de honor, pensé: « Quizás ella también me echa de menos».
Me equivoqué.
Gina siempre había sido de las que dominaban los proyectos grupales sin mover un dedo: bastaba con levantar una ceja y todos se ponían en fila. Yo era más bien de las que se arremangaban y terminaban. Nuestra dinámica estaba extrañamente equilibrada: risas nocturnas mezcladas con competencia discreta.
Después de graduarnos, la vida cambió. Nos distanciamos, empezamos carreras, encontramos nuevas parejas, nos mudamos a otras ciudades. Finalmente, dejamos de llamarnos. Así que cuando me envió un mensaje hace un año diciendo: “¿Quieres estar en mi fiesta nupcial?”, parpadeé sorprendido.
Llamé a mi novio, Dave.
“Gina quiere que sea dama de honor”.
Se rió entre dientes. “¿La misma Gina que una vez dijo que las damas de honor eran ‘rechazadas desesperadas del concurso’?”
—Sí. Ese.
—Bueno, si dices que sí, prepárate para lo que venga. Ya la conoces.
A pesar de mi instinto, dije que sí. No quería dejarla buscando otra dama de honor. Pensé que quizá sí me valoraba de nuevo. Pensé que significaba algo.
No lo hizo.
Desde el primer día, el chat grupal se sintió menos como una celebración de la amistad y más como una audición para una revista de novias. Envió tableros de Pinterest, tutoriales de peinados, guías para el largo de las pestañas; sin exagerar. Estaba claro: no quería amigos, quería accesorios.
Luego vino el problema de las uñas.
“No lo olviden”, escribió, “todos necesitan uñas acrílicas color piel, con forma de almendra y una fina banda plateada”.
Respondí con cuidado: “Oye, Gina, trabajo en el sector sanitario. No puedo hacerme uñas largas; se rompen los guantes y no son seguras”.
Su respuesta fue instantánea y fría.
“Entonces tal vez no seas apto para el cortejo nupcial”.
Sin concesiones. Sin discusión. Así, sin más.
Me quedé mirando la pantalla. Podría haber rogado, explicado, intentado que funcionara. Pero estaba harto de la actuación.
“Quizás no”, escribí. Y presioné enviar.
Cuando se lo conté a Dave, me abrazó. “Supongo que esa amistad no va a resucitar después de todo”.
—No pasa nada —susurré—. Quizás solo fue para una temporada, no para toda la vida.
Pensé que era el final, hasta que dos días después recibí otro mensaje:
Te han quitado del cortejo nupcial. Pero aún puedes asistir a la boda como invitada.
Ah, claro. ¿Después de gastarme más de 500 dólares en el vestido azul pastel a medida que eligió? Elegante, largo hasta el suelo, sin espalda y con un drapeado delicado; parecía sacado de un cuento de hadas para adultos.
Le envié un mensaje: “Como no puedo devolver el vestido, ¿está bien si lo uso como invitada?”
¿Su respuesta? Fría como el hielo:
Rotundamente no. No quiero que haya ningún recordatorio de negatividad en mi boda.
¿Negatividad?
Intenté mantener la calma. “De acuerdo. Entonces supongo que no iré”.
—Está bien. No vengas. Y NO puedes ponértelo.
Espera, ¿no está permitido ?
¿Cómo que “no está permitido”? Lo pagué yo. Es mío.
Ella envió un emoji de suficiencia. > “No necesito que alguien que no pueda seguir instrucciones básicas intente eclipsar a mi fiesta nupcial”.
Le ofrecí venderle el vestido. ¿Su respuesta?
¡Jajaja! ¿Por qué iba a pagar por tus sobras? Esa mirada es digna de mi boda.
Borré el chat. Amistad: oficialmente terminada.
Dos días después, ocurrió algo inesperado.
Dave y yo recibimos una invitación de último minuto al brunch formal del domingo de su jefe: una fiesta en el jardín, con tonos pastel y flores. Originalmente, íbamos a ir a la boda de Gina ese fin de semana, así que parecía cosa del destino.
Miré a través de mi armario y me detuve en ese vestido, todavía en su envoltorio de plástico.
Dave lo miró. “Póntelo. Lo pagaste. Y es precioso”.
“No lo sé… técnicamente es el tema de su boda”.
Se encogió de hombros. «Técnicamente, te echó. Sus reglas ya no se aplican».
Él tenía razón.
Así que lo usé.
El sol de la mañana era dorado y el aire fresco. Me dejé el pelo caer en suaves ondas, me puse unas joyas minimalistas y combiné el vestido con tacones color piel. Dave estaba guapísimo con una camisa rosa palo y pantalones color canela.
El brunch fue encantador, como un plató de cine. Setos podados, hortensias en flor, conversaciones animadas.
Nos tomamos algunas fotos, nada del otro mundo. Publiqué una y etiqueté a Zara, ya que de ahí era el vestido.
No pensé nada al respecto.
Esa misma noche, la publicación ya tenía cientos de “me gusta”. Amigos en común comentaron:
¡Te ves etérea!
Este vestido es TODO.
¡Deberías haber sido la novia!
Y entonces, ¡zum! Mi teléfono se iluminó.
¡Guau! ¿De verdad te pusiste el vestido después de todo? No soportabas no ser parte de eso, ¿eh? ¡Me arruinaste el ambiente de la boda!
Resulta que algunos de nuestros amigos reconocieron el color del vestido. Las fotos llegaron a Gina. Y ella estaba furiosa.
¡Eres una falta de respeto! ¡Arruinaste toda la estética! ¡Todo el mundo habla de ti!
Respondí con calma: «Es un vestido. Lo pagué yo. No me colé en tu boda; solo usé algo que me prohibiste usar».
Ella no respondió.
Pero escuché cosas.
Chelsea, otra dama de honor, me llamó después. «Nos hizo revisar la lista de invitados tres veces para ver tu nombre».
“¡¿Qué?!”
“Ella pensó que aparecerías sin invitación… con ese vestido”.
Me reí. “Estás bromeando”.
—No. Incluso se puso histérica cuando a uno de nosotros le dio “me gusta” a tu foto de Instagram.
Mientras ella estaba en espiral, yo simplemente vivía.
Incluso amigos que se habían mantenido neutrales me enviaron mensajes:
“Evitaste un desastre”.
“Estabas espectacular. Exageró por completo”.
“Parecías un anuncio de perfume. Ni siquiera necesitabas su boda para brillar”.
Y esa es la verdad.
Nunca levanté la voz. Nunca planeé venganza. Simplemente usé el vestido.
Y de alguna manera, eso fue suficiente para desentrañar el mundo de fantasía que había construido.
No sé si Gina y yo volveremos a hablarnos. Pero, sinceramente, me parece bien.
Porque a veces, la mejor respuesta no es una pelea, es paz, gracia y entrar a una habitación luciendo como si pertenecieras a ella , sin importar lo que piensen los demás.
Esta historia está inspirada en hechos reales, pero ha sido adaptada a la ficción con fines dramáticos y creativos. Se han cambiado los nombres, los personajes y algunos detalles para proteger la privacidad.
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